Italo-Spagnola

La notizia è di ieri. Riportata in malcelato disappunto da gran parte dei quotidiani spagnoli. Insomma, il classico trafiletto tappa-buchi che però da molto a cui pensare.

Il fatto accade a L'Hospitalet de Llobregat. Rigorosa Catalunya, d'altra parte. Non avrei immaginato location migliore. Lì, un tizio che mi figuro impettito dentro alla sua giacca ben stirata, entra nei locali di un parrucchiere. Si identifica come funzionario della Sgae (equivalente iberico della nostra Siae). E impone al malcapitato il pagamento di 12 euro al mese per l'ascolto nel negozio di una radio musicale. E' diffusione in luogo pubblico di contenuti tutelati da diritto d'autore, d'altra parte. La legge, formalmente, gli darebbe ragione.

la sede della Sociedad General de Autores y Editores (Sgae)

Ad ogni modo – informa quindi amabile l'ormai sconcertato parrucchiere – se si sintonizza su una stazione di contenuto esclusivamente informativo non dovrà sborsare alcunchè. Come se poi i canali informativi non prevedessero notizie di spettacolo con la trasmissione di un qualche nuovo brano. Come se non comportassero la trasmissione di nessuno spot la cui colonna sonora è realizzata da un iscritto alla Sgae. In definitiva, credo che ulteriori commenti non servano.

Quello che vorrei davvero sapere è cosa ha fatto 'sto povero Cristo al tizio impettito di cui sopra. Perché, dai, avrò pure una mente romanziera, però a me 'sta storia sa parecchio di ripicca. Della serie: te la fai con mia moglie e io ti sistemo. Mi hai rovinato la vita e adesso mi vendico. Altrimenti, perchè proprio quel negozio? L'opzione alternativa è il caso che si allea – brutto lancio di dadi – ad un disperato bisogno di fama. Notorietà, anzi. Con un lieve accento di dolore. Ma sono troppo ottimista per poterla contemplare.

E' che, scherzi a parte, sembra tutto troppo assurdo. Dico, ma stiamo scherzando? Io capisco, condivido ed apprezzo gli sforzi della Sgae di tutelare prodotti di umano ingegno. Solo che un conto è il Diritto, e un conto è il suo abuso. Allora dovrebbero far pagare una multa anche ai ragazzini con la suoneria polifonica a manetta su di un treno. O ai tamarri con il regaettòn a palla sulle auto che sfrecciano per Màlaga. Agli autisti degli autobus che si sintonizzano su Los 40 principales la mattina alle sei. Persino a me, che a volte eccedo in volume dell'Ipod. E so che ciò che ascolto mi trabocca dalle cuffie infilandosi indistinto nelle orecchie del vicino.

Per favore.

Tra l'altro, come la mettiamo con i videoclip postati su di un blog? Internet va considerato luogo pubblico, no? Restando sul personale, non c'è bisogno di password per accedere ai contenuti che qui dentro scelgo di condividere. Quindi stiamo violando una legge. Plurale, io e il novanta per cento della popolazione mondiale. Dai, fatevi ricchi. Puniteci come ci meritiamo.

E' che, davvero, la cosa mi fa incazzare. Provocazioni a parte, io capisco la situazione attuale. So bene che c'è una crisi economica in atto. Mi rendo conto di come il web abbia minato alle fondamenta tutto ciò che ruota attorno agli incassi dell'industria musicale, eccetera eccetera. Lo capisco e mi dispiace, davvero.

Solo che invece di attirarsi addosso antipatie di massa, penso che la Sgae – come la siae – dovrebbe limitarsi ad incassare soldi da dove ancora e sempre possono arrivare. Penso che piangersi addosso faccia comodo a tutti. Eppure l'esperienza di un concerto, per quanto possa essere ripresa in formato video, nessuna tecnologia la potrà mai sostituire davvero. I dischi come oggetto, quando sanno offrire qualcosa di più in termine di packaging e contenuto fisico, si possono ancora continuare a vendere. Basta pensarli come un prodotto qualunque. E, per quanto possa sembrare triste, i fans degli Estopa non troveranno mai su Emule la bandiera e il giornalino a fumetti allegati al cd + dvd dal nome “X”. Per quanto anche a me avesse fatto sorridere, il braccialetto contenuto nell'album di Rosa Lòpez non lo avresti trovato in condivisione su youtube. Ma non serve nemmeno arrivare a tanto. Basta la grafica. Basta ritornare ai formati tipo-lp e puntare sulle soluzioni estetiche. Altrimenti chi lo spiega, il rilancio dei vinili?

Io sarò anche ottimista, ma credo che i soldi si possano continuare a fare. Basta rassegnarsi al fatto che non si faranno più con i mezzi di prima. E allora, se le discografiche continueranno a guadagnare, anche le società che tutelano i diritti d'autore non dovranno più inventarsi contributi impopolari. E i parrucchieri catalani potranno dormire sonni rilassati.

Il dibattito è aperto, ad ogni modo.

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Madrid, Ultima Parte: Applausi...per me

Delle due band di spalla farei una crasi in nome del gruppo perfetto. Degli Hotel La Paz non mi piace la musica, eppure sono simpaticissimi. Vendono da soli il loro disco accanto agli affollati stand del merchandising. “Promettici che domani lo compri”, chiederanno mentre cerco la mia shirt.”Promesso”, anche se non ne ho intenzione. Gli Hotel La Paz escono a bere con le fans. Saltano e ballano per tutto lo spettacolo. Gli Hotel La Paz mi hanno persino ringraziata sul fanclub.

Prego.

I Sidonie, invece....io la musica dei Sidonie la adoro. Non smetto di cantarne i brani, dal primo all'ultimo del loro repertorio. E ballo. E urlo. E mi commuovo. Il disco dei Sidonie é stata una delle migliori scoperte degli ultimi tempi. Eppure l'atteggiamento che hanno incita al piú profondo fastidio. Perché, andiamo, io semplicemente non sopporto chi sale sul palco barcollante con bicchieri di rum e cola alla mano. Non é moralismo: é vedere una professione come tale. E' pretendere rispetto ed alti standard qualitativi nei confronti di chi ti paga da vivere. E non puoi farlo se ti presenti ubriaco perso chiedendo chupitos per continuare a cantare. Non puoi. Neanche se la sera dopo mi tirerai una rosa.

Che, peraltro, nella foga perderó.

Comunque. Forse non serve mischiarli per formare il gruppo perfetto. Forse il gruppo perfetto esiste giá. E ne avró la conferma dopo il countdown. Meglio: dopo essermi distratta accorgendomi della presenza del presidente di Sony. Voglio dire, caspita! Il presidente di Sony é a non piú di due centimetri da me, l'aria annoiata e la camicia professionale mentre scruta soddisfratto il palazzetto gremito. Se avessi piú faccia tosta allungherei un braccio. Mi presenterei. E gli chiederei aiuto per la tesi. Per la tesi o per un lavoro, perché no. Tanto vale sognare in grande. Solo che poi partono gli accordi della Suerte de Mi Vida e il mio cuore mette a tacere il cervello. Adesso, reclama attenzioni.

Da quando cerco vita sotto a un palco, la gente non fa che chiedermi perché. Chi non l'ha provato crede che le tappe di un tour si copino l'un l'altra. E invece é proprio quando vai a due concerti di fila che ti appare ancora piú chiaro quanto sbaglino. Quanto, pur mantenendo uno stesso repertorio, l'atmosfera possa radicalmente cambiare.

E allora il primo é emotivo. Il primo é da pelle d'oca e lacrime.
Il secondo, invece, é puro cabaret.

Il primo si apre con un cambiamento del testo. “Sois la suerte de nuestra vida”, dedicato ai fans prima di un lungo addio. Un addio che non credo sapró sopportare. Non se prima di Zapatillas nuovi effetti audiovisuali ringraziano di tutti i nostri gesti. Della nostra passione. Di aver fatto “del nostro sogno il vostro...é il vostro.”. E alle parole “Hasta Luego” non so fare a meno di urlare un disperato “NOO!”.

Il primo risponde alla richiesta di Estefanía. Sul forum parlava del suo ragazzo. Il grande amore che le aveva regalato il biglietto del concerto, perché una canzone de El Canto era la Loro canzone. L'amore che é morto, in un incidente d'auto, poco dopo una vacanza assieme a New York.

E la dedica arriva, sperata eppure ancora inaspettata. Dedica per lui, per Sergio. Per lui e per “tutti quelli che non ci sono piú, e invece dovrebbero essere qui.”. Impossibile non pensare. Quella presenza é sempre lí. C'é dal momento in cui ci siamo stretti in un abbraccio immaginario che, non so ancora come, é arrivato a destinazione. E chi c'era da prima sa com'é cambiato tutto. Sa che quel dito verso il cielo non é una coreografia. Perció anche il testo di Contigo cambia. “Non sono capace di andare avanti senza di te”. Occhi chiusi di concentrazione. Gli occhi di David che brillano di lacrime. L'abbraccio tra i cugini. E ció che senti arriva. Ció che senti riesce anche a farti incazzare.

Il primo concerto é la vita, loro e di tutti, che pulsa tra le mani.
E allora non poteva che succedere lí. Quando non me l'aspetto. Quando la mia Equix, come a Roses, mi imbambola. E come a Roses Dani si avvicina. Come a Roses, Dani la fa mia.

“Un applauso per Luna84, che é venuta dall'Italia”.

Min 3,32

Perché sí, quando credi di aver raggiunto l'apice quest'apice si supera. E oggi é meglio di quella volta. Lo é perché allora avevo un cartellone. Allora chiedevo qualcosa. E questa volta no. Di piú, il mio nickname non era scritto da nessuna parte. Lui mi ha riconosciuta. Dalle foto sul forum, o dalle altre volte, o da entrambe le cose. Comunque, sa chi sono. Mi regala qualcosa che per me vale molto. E anche se sembra stupido, anche se a un concerto io non ho mai pianto, poi parte l'inedita “quiero aprender de ti”. Se il trucco si scioglie, non é solo per sudore.

Sciogliersi. Questo é il verbo adatto. Il verbo che userei sempre. Fino allo sfinimento e un po' piú in lá.

Due concerti e due atmosfere, allora. La seconda piú distesa, eppure ancora imprescindibile su quello stesso brano. Due canzoni dopo avermi vista, in una prima fila stavolta prevedibile. Nell'angolo cieco oltre a una telecamera. Due canzoni dopo avermi indicato sorpreso. E dare il via ai sorrisi. “Y sé que dentro de ti hay una que es mía”. Dare il via alla strizzata d'occhio che mi inquieta. Perché sí, sono ancora qui. Perché Quiero vivir así, ora e per sempre, e voi non potete dare solo un concerto ancora. Non potete perché poi la gente piange, quando i tizi col caschetto iniziano a smontare. E c'é un'altra cosa a cui non so reagire, oltre ai ringraziamenti. No, io non sono in grado di consolare.

Ma il secondo concerto non da troppo modo di pensare. Colpa delle conversazioni tra cantante e chitarrista. Del loro inglese improvvisato e stentato.

“We go to bed”
“No, we go to drink tonight”
“Bell'esempio da dare alla gioventú”.
“In realtá beviamo latte di soja”.

E via con gli aneddoti sulle pubblicitá. Actimel. Vivesol. Yogurt e formaggi, fino allo strano applauso per quelli di Pull and Bear. “Sicuramente c'é qualcuno che é stato licenziato ingiustamente”.

Il secondo concerto é un overdose di deliri tra i doppi sensi del verbo “empujar” e il netto rifiuto di halloween. “Che poi arrivano i bambini a suonare il campanello proprio mentre stai facendo la siesta”. Il secondo concerto é un gioco di voci che “io ho sempre odiato, non so perché lo sto facendo ora”. E' uno strano coinvolgimento di smorfie, salti, e movimenti del bacino. E' ridere fino alle lacrime stupendosi di nuovo di quanto possano passare rapide due ore.

No. Chi dice che andare a due concerti dello stesso tour é inutule, forse non ne ha vissuti due de El Canto. E, in mezzo, c'é chi va a far festa e chi mi prende in giro. Ci sono le imitazioni di Javi. Il metro e novanta di Eder. La faccia verde di Cris-callatelaboca, e “che razza di presentazione é?”.

In mezzo ci sono gli abbracci di David, che riescono a diventare una delle scoperte migliori. Perché non posso smettere di sorprendermi di come persone che in fondo non ho mai incontrato sappiano trattarmi come la sorellina minore da proteggere. E si preoccupano del fatto che non abbia dormito. Chiedono se sto bene. Danno consigli su come disconnettere e poi riposare un po'. David se l' é meritato, il palco a Zaragoza. Certo che ce ne sono , di persone speciali!

Ma in mezzo, soprattutto, ci sono i venti euro che non riesco a cambiare neanche in mezzo a bar strapieni. E, mentre ci provo, le urla in sottofondo salutano il passaggio dell'auto di Dani. “Ha giá scritto sul forum”, informa una catena di telefonate mentre sistemo coperte sull'asfalto. La coperta che prendo in prestito all'ostello, ben nascosta nella borsa di Naza. Cartellino “do not disturb” affisso fuori perché nessuno se ne accorga. Anche i genitori di Dani sono giá passati. Applausi accorati dalle fans, mentre la madre si eclissa imbarazzata tra i sedili e il padre burlone imparte benedizioni fingendosi il Papa. Questioni di clonazione piú che di genetica, mi sa.

E poi Tito che, per chi non lo conoscesse, é colui che organizza le file. Tito che ha la voce impastata, e proprio non la smette di parlare. Odio che rimbalza tra le tende, alle quattro del mattino di una notte d'aghi. Freddo nelle ossa. Nella testa. Nei pensieri. Congelare, adesso sí. Proteggersi la vista sotto uno strato di stoffa per sfidare i riflettori sempre accesi del Palacio. E Beyoncé che canta da un cellulare, insistente, proprio appena ti sei addormentata.

“Che ore sono?”
“Le sei e mezza.”
“Merda, non ho dormito neanche oggi!”

Eppure l'adrenalina é piú potente di quanto chiunque pensi, e questa volta le transenne le hanno messe eccome. Corsa meno problematica. All'inizio quasi si cammina. Le scommesse, dall'alto, peró non mancano mai.

“Io non li vedo”
“Ti basti sapere che ci sono”.

Stavolta accanto a Patri, pa'volver a disfrutar.

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Madrid, Parte 3: L'Universo della Fila.

Ore di sonno: circa tre. Alle sei del mattino sarebbe impossibile per chiunque riconoscere la sagoma che mi saluta plateale. A dirla proprio tutta, alle sei del mattino mi é impossibile parlare.

“Nazaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!”
E ci abbracciamo strette, prima di sentirle dire che mi trova piú italiana. E generare lampi d'odio nei sottocchi giá scuri. Suppongo che sia colpa delle lingue che si mescolano. Succede sempre, quando sono molto stanca. E' come se il mio cervello le avvertisse entrambe naturali. Se si fosse convinto che ormai siano tutte mie. E, nello stesso modo in cui l'aula Magna di Parma mi spillava intercalari “o sea”, ora con la mia amica malagueña parlo addirittura in italiano. Sguardo perplesso. “Ila dove sei? Datti uno schiaffo, bevi un caffé, ripigliati!”. Espressione stranita al pari di quelle italiane, quando sciorino veloce discorsi in spagnolo. Poi chocolate con Churros, e non so davvero più chi sono.

Chocolate con Churros, giá. Non fa niente se restano sullo stomaco. Sono a Madrid: é un rito a cui non posso rinunciare. Tanto piú che il bar ha un'aria famigliare. Baffoni scuri e camicia nei pantaloni. Peserá svariati kili in meno, ma l'aria burbera del padrone ricorda qualcosa. Machu Picchu. Scruto i dipendenti extracomunitari e faccio molti sforzi per evitare di ridere. Forse anche con Aída ho una mania. Sará perché ho scoperto che il barrio Esperanza esiste davvero. Voglio dire, credevo che gli sceneggiatori avessero fatto piú sforzi. Invece, alla vita vera, c'hanno solo aggiunto un “Sur”.

Vabbé. In fondo non é poi cosí importante. La prioritá, adesso, é dormire in attesa.
O almeno lo sarebbe, se ne fossi capace. Invece c'é troppa gente da salutare. Da conoscere. Scoprire. Invece ci sono troppi abbracci da elargire cercando negli emisferi della testa la lingua da connettere. E puntualmente sbagliare. E assorbire domande nella ricerca di un Día.

“Davvero sei venuta dall'Italia?”

E lo dicono tutti, che sono la piú pazza della combriccola. Che dovrei pretendere un pass vip, o per lo meno entrate gratis ad ogni dannato show. A me non interessa. Non mi interessa perché ogni volta che penso di aver raggiunto l'apice, qualcosa mi smentisce al concerto successivo. Non mi interessa perché in nessun momento mi sembra di buttare via denaro. Perché in qualche strano, assurdo modo, sento che tutto ció che do viene tornato. Ed é difficile spiegare che cosa si prova, quando quindicimila persone ti applaudono da un palazzetto pieno. E' difficile spiegare gli occhi lucidi, o la gratitudine che – so – da lí si vede. Non bastano parole, non basta niente. Ogni volta che si accendono le luci le mie vene si nutrono di linfa vitale. E tutto ció che ho dentro io lo sento crescere. Io lo sento, fa rumore se diventa migliore.

Sono venuta dall'Italia, sí. Come le ragazze che mi stanno accanto. O quelle due – sorpresa – che nel primo pomeriggio s'accodano piú indietro.

“Siete del forum?”
“No...”

Strano orgoglio. Promozione. Forse ci dovrei parlare. Invece sono strana. Quasi in bilico tra due identitá. E il tempo passa in fretta, pure troppo. Panini giá tagliati con un gusto fastidioso. La Revista 40 che mi scade in rubriche idiote. “Etero al 100% sono solo Dani Martín e Pilar Rubio”. Per favore. Voglio dire, non credo che la lista sia cosí ridotta. Non ci VOGLIO credere. Anche perché poi mi dovrebbero spiegare come si fa ad essere etero, che ne so, al 98%. Voglio dire, capisco al 50%: sei bisex. Capisco lo 0: gay. Ma le percentuali intermedie mi sfuggono alquanto. Almeno spiegassero i criteri in una legenda. Della serie: 99% etero vuol dire che sei etero ma una volta hai baciato qualcuno del tuo sesso. 98%, sei etero ma hai baciato due volte qualcuno del tuo sesso. 97% sei etero ma...oh, cazzo, che succede?

Pensieri interrotti da valanghe umane. Accidenti. Lo dicevo, io, che dovevano mettere le transenne a contornare le file. E Luna Otero, sparita dalle vetrate della porta d'ingresso, non saluta piú le bestie in gabbia. Quelle che, per uno strano segnale a me ignoto, hanno sfogato l'isterismo piú di mezz'ora prima. E mi schiacciano. Sono in punta dei piedi, non mi riesco a muovere. Aria che manca. Spintoni. Aiuto. Non ho mai visto niente del genere. Nessuno ha visto niente del genere.

Il tizio di prima, quello che per tutto il giorno mi ha rintronata di marijuana passiva, all'improvviso diventa il mio migliore amico.

“Scusa se mi aggrappo alla tua maglia, ma qui perdo l'equilibrio”.
“Non preoccuparti, ci si deve aiutare”.

E le tv conducono spaventate i loro furgoncini altrove.
Almeno quello della security facesse qualcosa. Cavolo, sta raccontando barzellette.
Risate isteriche per evitare il pianto. Qualcuna invece piange proprio.

“Questi sono arrivati alle 6 di sera e sono al nostro fianco”.
Valanghe umane che scivolano ovunque. Io adesso ho sonno. Il cuore batte ma non voglio dargli bado. Ci ho giá rinunciato. Prima fila domani. Adesso, che ne so...adesso sono pronta a morire a metá parterre.

Poi, invece, aprono. Ed io non capisco piú cosa succede. Inerzia nelle spinte. Allenamenti forzati. Una dose di insolita fortuna. Quella che non penso di poter avere, mentre mi trovo con il volto spiaccicato contro la porta. Tavolo dietro. Transenne che cadono. Rumore sordo di vetri che riesce a farmi paura. Non respiro. Un pugno nello stomaco. Mi piego.

“Socorro!”, pensando a Cuenta Atrás. Che diavolo di immagini, adesso! Le altre dove sono? Che..?
Una mano. Angelo custode. Giubbotto florescente della security. Mi strappa di dosso la porta in uno strattone. Sono dentro. Incredibile, sono dentro. Quattro rampe di scale. Corri, Ilaria. Trova la forza e corri. Due porte da scegliere. Altri bodyguards hanno bloccato le entrate. Il mio bivio. Battiti. Battiti. Sangue rosso, dentro me. Piú rosso. Un post.

“Ascolta le tue sensazioni”.
E allora vado verso destra, cosí, senza motivo. Meglio di Roses, tanto, non ci puó piú essere niente. Due amiche si tengono per mano. Deja vú di Titanic.
“Non lasciarmiii”.
Passo sotto al loro ponte di pelle chiara. L'utilitá di essere minute. Mi schiaccio contro uno stipite. “Ok, puoi passare”.

Trecento metri transenna. Di nuovo, poco tempo per pensare.
Eppure il parterre é quasi deserto, e l'incredulitá mi paralizza. Che cosa significa? Mi hanno superato in mille, non puó essere che...? Poi, capisco. L'altra porta non é ancora stata aperta.
Le sensazioni. In tutti i campi della vita, fidati sempre delle sensazioni.

Ed é allora che lo vedo. Un posto libero in primissima fila. Lato David, stesso posto di Roses. So perfettamente che mi porterá fortuna. Gambe alla ricerca del traguardo. Bandiera segnaposto. Braccia allungate per qualcuno che non c'é.

“Scusa, é occupato per le altre italiane, vero?”
“Sí, solo che non so dove siano!”
“Se non arrivano mi posso mettere qui? Intanto sto in seconda, ma in caso...”
“Certo.”

Ed é cosí che conosco Anna di Zaragoza. Mentre Lua mi sorride due posti piú in lá. Mentre un malagueño troppo giovane -che peró promette bene- risveglia in me sopiti elogi de El Pimpi. E Fedix mi raggiunge.
“E' che volevo stare con Gika”.

Non capisco. Cerco di convincerle, ma il tentativo fallisce. Io sono a lato, dicono. Loro, al centro. Si vede meglio da qui. Eppure, no. Per nulla al mondo rinuncerei alla prima. Credo che non ne sarei piú capace. Non saprei resistere alla bolgia, al sudore, agli spintoni. Al cantare senza muoversi e fotografare a caso.

No. Davvero non c'é posto migliore per godersi un concerto de El Canto. E non importa quanto sei laterale. Qui ti passano acqua gratis. Puoi posare la borsa a terra o addirittura oltre alle transenne. Qui puoi ballare, attaccare i cartelloni senza doverli sventolare. Qui puoi parlare con Dani Martín.

Lui che assieme agli altri ha seguito la corsa dal corridoio sopra il palco. E, mentre li immagino scommettere sull'ordine di arrivo, mi chiedo come le quindicenni abbiano giá la forza di cominciare a urlare. Bah.

Intanto la tribuna vip si sta riempiendo. Misteriosa assenza di Patricia Conde, soprattutto in presenza di Miki Nadal. I genitori di Dani mi passano accanto diretti al backstage. Le fidanzate di bassista e chitarrista sono volti ancora ignoti tra palco e realtá. E c'é parecchia gente, sulla tribuna vip. Col senno di poi, ne scopriró i nomi di Iker Casillas. Alex González. Miguel Angel Silvestre. E con tutto questo ben di Dio a portata di vista qualcuno dovrebbe spiegarmi perché io veda solo i tizi di Física o Química. Confermo e ribadisco: un'ossessione. Poi non ci si stupisca se, la sera successiva, rifiuteró di farmi una foto con Cabano. Lontano dalle ragazzine, si accenderá una sigaretta al mio fianco. Ed io provo un moto d'odio fortissimo. Non che mi abbia fatto niente, intendiamoci. Solo che mi perseguita, e una ha pure un limite di sopportazione. Nel mio caso alto, eppure c'é.

Comunque. Le luci si abbassano di un primo grado e, pur con un sottile dispiacere, faccio accomodare Anna al mio fianco. Mi aiuta a stendere la bandiera. E' simpatica. Ma mi dispiace che le compagne di fila non siano anche adesso qui con me. Pazienza. Ho sempre poco tempo per pensare.

(To be continued...)

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Madrid, Parte 2: Turismo.

Basta girare l'angolo. Un giorno e mezzo prima. Eppure le tende hanno il colore dello shock. Mi avvicino silenziosa, quasi in punta dei piedi. L'orizzonte mi disegna più chiara la figura di Sil, intenta a destreggiarsi tra telefono, turni ed orari. Seduta su di un sacco a pelo a fianco, Mayte mi corre incontro in ansia da presentazione.

“Ma siete GIA' qui?”
“Da Lunedì mattina,cara.”
“E stasera arriva altra gente.”

Uno leggero sconforto osserva l'assurdo litigio per la seconda fila. La seconda, capite? Quattro catalani rivendicano in bandiere la loro immobilità.

“Voi siete in diciotto, e non tutti stanno sempre qua!”

La combriccola del forum risponde con tabelle alla mano. Non è colpa di nessuno se Sil lavora la mattina. Elena studia il pomeriggio. Qualcun altro ha detto che ha la gastrointerite. Si divideranno tra gli ingressi di ciascuna delle porte, per poi ritrovarsi assieme al traguardo finale.

Si sfiora la rissa. Sbuffo e altre chiamate. Sul mio cellulare, il nome di Naza già lampeggia ignaro. Reincontri. Arriva domani mattina a far la fila per il secondo concerto. Reincontri, ebbene sì, anche con lei. Penso con rabbia ai kilometri fatti. Alle ragazze del club che darebbero l'anima per stare davanti. All'assoluta prima volta di Valentina. E, per un attimo, mi fermerei qui.

Esito sull'orologio. Madrid la conosco. E se...?
No. Per niente. Ci sono dei piani da rispettare.

“Ci vediamo domani!”, e col sorriso già acceso sto ridipingendomi una nuova idea.
Perchè voltando le spalle alle stelle sto già rinunciando ad una prima fila. Ma vado a due concerti, non a uno. Per il secondo, niente vieta di stringermi in una tenda. Per il secondo, “vi devo parlare”. E “se vuoi stare con noi, devi fermarti anche tu qui a dormire”.

Non c'è problema. In fondo, è anch'essa un'esperienza da provare. Anch'essa può essere divertente.

Ma intanto ho fatto bene. Ne sono certa dal momento in cui Alessia mi saluta a braccia aperte alla Puerta del Sol. Accanto a lei, Valentina ricorda in accento amiche di altre vite. Perchè in fondo ciò che siamo è la somma di ciò che siamo stati. Però se sommi ottieni di più. Ed ecco la ragione di un sorriso.

So di aver fatto bene dal momento in cui discorsi frenetici riescono a distogliermi l'attenzione dai dischi . E per distogliermi l'attenzione dai dischi, devi proprio avere molto in comune con me.

D'altronde, non vedo perchè dovrei sorprendermene. Se passioni condivise sono di per sé il miglior collante, figuriamoci se uniscono in elite oltreconfine. Così troviamo Gika e Fedix al Mac Donald's di Opera. E ci scolliamo dal tavolo due ore più in là.

Sì. Se non avessi abbandonato la fila, un ottantenne calvo non mi avrebbe mai fermata sulla strada del Palacio Real.

“Tu che hai tanti capelli, potresti darmene qualcuno da mettere in testa!”
“Ehi, chieda anche a lei, così ha addirittura la parrucca bi-colore!”

E l'auto che quasi lo investe.

“Cuidado!”
“Niente paura, tanto sono superman”.
Allunga un pugno. Finzione di pistole. Conversazioni assurde che si intrattengono soltanto qui. E la sala riunioni di un'ottocentesco kitsch. C'era l'ingresso gratis, non ci si può lamentare. Però, accidenti, JuanCarlos, potresti arieggiare un po'.

“Gli scriverò una mail”. Risate. Davanti a un tavolo di centocinquanta posti immagina come sarebbe chiedere “mi passi il sale?”.

Fuori, intanto, la stridente monotonia di una cornamusa suona fuori luogo in un paesaggio da panchina. Un biondino che corre ci fa girare le teste. E' fuori luogo anche lui. Fuori luogo come Winnie the Pooh in Plaza Mayor. Secondo me lavora  in un negozio di telefonia. Dico, il biondino. Non l'orsetto in maglia rossa. Che poi in realtà ha le fattezze di una donna filippina. Il marito è Topolino. Non ci sono più certezze. Dios Mios.

E la foto come La Juani, alla fine, non si fa.
Colpa di un'urgenza da merenda. Che se pranzi insalata in vista di lunghi accampamenti, poi non ti puoi lamentare del brontolio delle cinque. Oltrettutto chiama Roby, e la mia tarta de queso sarà più che lieta di riceverla qui.

Deja vù, anche con lei. Lei che racconta di Università e di agenzie turistiche. Lei che mi tenta in mezzo a Blanco ed H&M. Ecco,per me spruzzano qualcosa di strano da H&M. L'anno scorso avevo dato la colpa al mio recente incontro con David Otero. Ma quest'anno...dai, quest'anno non ho scuse se vedo porte a vetro inesistenti. Se non mi accorgo che esistono altri due piani. Se sento l'impulso di acquistare cerchietti assurdi solo perchè in testa hanno delle piume.

“Per Barcellona. Così mi chiedono da cosa sono vestita e posso rispondere 'Da deficente'!”
“Jefa, ma stai bene?”

No, Jefa no! Una Jefa non si farebbe tentare dal paio di scarpe rosse che non saprebbe portare. Una Jefa non ne vedrebbe un altro paio con il tacco più decente che, guarda caso, ha il suo numero e le piange tra le mani. Anche lo steward di Ryan Air potrebbe lavorare in un negozio di telefonia. L'avessi saputo prima l'avrei volentieri corrotto, senza preoccuparmi di quei kili in più.

Kili della valigia, intendo. Non miei.
Oh, accidenti. Forse ho problemi ormonali.

E così arriva la sera. Momento opportuno per accorgersi che non sei tu ad avere le allucinazioni. Dico, come si fa a spostare un simbolo? Eppure la statua de El Oso y el Madroño ora svetta vicina al nuovo ingresso di Cercanías. Quello che sembra il Louvre.

“Ooooh, io devo fotografare!”

Devo farlo prima che Ignacio si perda tra i reclami acquolinosi degli odori di prosciutto. Lí ho cenato. Lí ho cenato. Lí. Cavolo, voglio mangiare.
Ma “Un po' di pazienza”, oltrepassando il Sol y Sombra. “Dev'essere qui in giro”, fuori dalla sala Joy. E, finalmente, siamo a Casa del Abuelo. Che non é precisamente l'abitazione di suo nonno, ma il locale che gli vale un gran perdono.

Anche se dice che, tra tutte, sono l'unica che non capisce quando parla in italiano.
Guarda tu. Meno male che ci sono le seppie. Quelle piccole, alla piastra. Quelle che si sciolgono in bocca. Quelle che, in definitiva, adoro. E poi le patatas bravas. Quelle alioli. Los huevos rotos. I gambas al ajillo. I peperoni con la morchila. Tutto l'amore per la Spagna sul palato che ora sta chiamando copas de Sangría.

“Io domani devo andare a lavorare”, si scusa Roby al momento di salutare. Prima, peró, ci fa conoscere la Cueva. E gliene saró per sempre estremamente grata.

Sí. Perché la Cueva é un locale estremamente suggestivo. Incastrato in una grotta, porta nelle scritte sui muri l'anima dei grandi di arte e filosofia. Alla Cueva un bicchiere di sangría lo paghi due euro e cinquanta. E non ti ubriachi neanche. Il che, a dirla tutta, é un peccato. Insomma, credevo di averne bisogno per posare in foto sceme alla fermata di Manuel Becerra. Lá, dove da un poster formato gigante Dani Martín aspetta baci, molestie, e adorazioni. Il servizio fotografico di Fedix é giá stato effettuato in pieno giorno. E le risate divertite dei passanti sono uno spettacolo che non vorrei ripetere. “Ma che te frega?”. In effetti...

Comunque adesso é diverso. Non soltanto perché l'ultima corsa lascia i corridoi deserti in quel loro giallo solare. No. E' diverso perché sono stata da H&M. Ma, soprattutto, perché l'euforia s'accresce man mano che l'orologio indica progressivo il passaggio a domani. Ed, evidentemente, é contagioso. Cosí scendiamo le scale accompagnate da “Son sueños”, sottolineando l'arrivo dentro a un urlato coro. Che poi ci sorprendiamo che il cameriere ci guardi male.

SSSSSssssshhht, intimano quelle dietro quando poi passiamo a Volverá.
E cantavano “Besame Mucho”. Dico, c'é forse paragone?

Domani si avvicina nei miei passi come l'insegna fluo del hostal la Nava. Abbandonarsi al materasso é un po' evitare aspettative. Ma il biglietto non perdona. Addormentato nel mio zaino, le racchiude tutte lí. E il cuore inizia a battere, impaziente. Furbo ed esaltato giá lo sa, che nessuno di noi due potrá aspettare le sette.

Il cuore. Lui, che si impossessa di bassi ed accordi per farmi ricordare che cos'é la vita a tempo pieno. Lui che detta le mie frasi quando smetto di ascoltarlo. Ed ogni volta che ci penso, ogni volta che ricordo di quel soffio, mi piace pensare che respira.

“El Canto del Loco tiene eso que otros no tenían”, cambierá il testo Dani. E la sua mano sul petto é quasi il segno di un legame. Dello scambio di energia tra pubblico e cantante. Del dolore sottile nel pensare alla fine. Di quel qualcosa che fa grande il sorriso in cui mi chiama qualcuno al mio fianco. E che solo chi é al mio fianco potrá davvero capire.

(To be continued...)

D'altronde l'avevo accennato, che vi sareste stancati di leggermi. Dieci pagine di resoconti non possono umanamente trovare spazio su di un blog. Perciò, questa Madrid ve la racconto a puntate.

Puntata 1: Reincontri.

Dalla prima fila, i bassi di Corazòn danno significato a un titolo. Lui, protagonista, li assorbe in capriole. Rivendica il suo ruolo. Riconosce negli accordi di Personas il ritmo in crescendo che aveva prima di entrare. E' anche per questo che mi piace stare qui. Che oggi io non filmo. Oggi riduco persino le foto. Sarà che l'azzurro degli occhi di Dani quando poi mi fissa è più inquietante del normale. E non mi voglio perdere. Yo quiero vivir asì.

La questione è cantarlo con passione.

Flashback. Solo due giorni prima, eppure sembra un secolo.
D'altronde l'accennavo: conseguenze spicciole al divieto di dormire.

Ricordi come epoche lontane. Ere geologiche in cui lo sciopero Iberia porta con sé strascichi di orrori in dejà vù. Invece niente di grave, per fortuna. Sensazioni e oroscopi a volte si accordano, anche se strani timori non ci vogliono mai credere. Certo, il travaso di passeggeri dalla compagnia di punta alla sorella Vueling mi tramortisce le orecchie in urla di bambini. Cinquantenni con la consuetudine incarnata nelle gonne commentano dietro di me le ultime puntate di Uomini e Donne. Ed io ho forti istinti omicidi. Però vado a Madrid. Per la quarta volta, campionario di stagioni. Vado a Madrid, pronta a farmi sorprendere dai ventotto gradi nei pomeriggi di sole. Vado a Madrid, e anche se appare chiaro che non potrei mai lavorare in un asilo, tutto adesso sembra sopportabile.

Tutto. Anche scoprire che Yoigo ti toglie sei euro al mese se non li consumi. E nel frattempo chiedersi davanti ad un sorriso se in Spagna fanno un casting per scegliere i commessi al reparto telefonia. Forse è per congelare reclami. Congelare. Strano verbo, in circostanze del genere. Mentre scendo le scale del metro, avrei preferito un sciogliere. E penso ai cioccolatini. Sì, va bene. Può anche essere che ho fame.

Rimedierò poco dopo. Fermata Artilleros. Questa volta, la città è soprattutto reincontri.
Con Elena, per esempio. Ovvero, la dimostrazione più palese di come gusti musicali opposti non bastino affatto ad impedire un dialogo.

Ci ritroviamo lì, nel suo quartiere. Uno dei pochi angoli che il turismo non ha ancora inquinato. Atmosfere da Aida nel negozietto d'angolo dove il cassiere commenta una sconfitta del Real. Parco giochi deserti in mezzo al giallo dei lampioni. Portici a incorniciare una piazzetta, dove ai tavoli di locali confinanti sembra proibito bere altro che una clara con limòn.

“Ma che bello, ti portano ancora le tapas!”

E discutiamo appassionate del modo in cui la birra spagnola elimina il gas per scendere più in fretta. Della dolcezza con cui accarezza l'ugola. Dell'idea di liscio, e la pienezza del sapore.

Birra. Caña. Botellita de Cerveza. Mahou o San Miguel. Madrid o Màlaga. E all'una di notte, anche se mi fingo sobria, prendere il metro potrebbe essere complicato.

“Oh, no. Ecco, lo sapevo. E' tornata in Spagna e si alcolizza di nuovo”, scherzerà poi Roberta al telefono.

“Ci vediamo nel pomeriggio”
Reincontri, appunto. Ci sarà spazio anche per quello con lei.

Però torniamo ad Elena, e ai suoi capelli rossi che rimandano a un dialogo. Feste di carnevale in una scuola di Danza. Ballo del qua qua ed ali in legno da appesantito Cupido. “Io quando sarò grande voglio tingermi i capelli di rosso”. Avevamo quanto? Sei anni?

In fondo dev'essere vero che ciò che sarai è già plasmato nell'infanzia. Basta scavare tra i capricci e le parole di bambina. Noi abbiamo fatto ciò che volevamo fare. Noi, amiche elementari che sognavamo la Spagna. E io che volevo scrivere. E le gonne flamenche che indossavo per scherzare.

La vita ci ha divise. Vent'anni a costruirci strade. E adesso eccoci qua. Lei con i capelli rossi, mentre io racconto su di un blog. Lei che vive in Spagna. Io che ci ho vissuto. Lei che si iscrive ai gruppi “odio al canto del loco” ed io che sono qua per rivederli da vicino.

“Ma davvero vai a fare la fila alle sei del mattino?”
E ancora tutti ignoriamo che dormirò addirittura per strada.
“Ma davvero vai a due concerti per due giorni consecutivi?”
Ed è difficile capire quanto possano essere diversi, se il tuo cuore non è al centro mentre una canzone suona.

Eppure andiamo d'accordo. Sì. La serata passa in fretta, tra bicchieri e tv. Lomo alla Gallega e patatas Bravas mentre il suo ragazzo mi racconta Monfalcone. Surreale. Come il mio recente entusiasmo per il rosso che si vede riflesso nell'arredamento di casa loro. Surreale come tutto, in questi giorni spagnoli. Altri giorni in più che non saprò dimenticare.

“Hazme una perdida cuando llegues”

E il giorno dopo il piano è già fissato. Pomeriggio di turismo con le ragazze del fanclub italiano. In fondo, ho solo oggi per ri-godermi Madrid. Per cogliere nel loro affiatamento un moto di strano orgoglio per lo spazio che ho creato. Nel vergognarmi quando mi chiamano “Jefa”, perchè ai ringraziamenti non so mai che faccia fare. Comunque. Il programma è scritto a chiare lettere, sul foglio a quadretti in mano di Gika e Fedix. Non si può sgarrare. Ci si becca alla Fnac.

Peccato abbia la pessima idea di passare prima per il Palacio de los deportes.

(To be continued...)

Ogni notte insonne è vita moltiplicato due. Se poi ripeti il rito per quattro giorni di fila, finisci con l'avere un po' troppo da raccontare. Storie di Spagna. Di Asfalto. Di Rock.

Così adesso recupero, avvolta dal copriletto di sempre in mezzo ai sogni calmi di chi è davvero felice. Quindicimila persone ancora mi applaudono irreali nel cervello, e cerco una rassegna stampa in mezzo ai video di youtube.

Madrid. Dio quanto ti amo, Madrid.

Città che non delude. Cornice di meraviglia. Ho ancora troppe birre da smaltire.

Ogni notte insonne è in fondo confusione da jet lag. Perciò non lamentatevi se vi faccio aspettare. Molto presto vi stancherete di leggermi. Molto presto forse mi odierete un po'.

Ogni sensazione è un bivio. Ché a volte i discorsi tra amiche portano con sé strali di riflessione. E' che in nome di istinti primordiali puoi mettere in gioco il tuo futuro. Scegliere di rischiare condizioni stabili alla ricerca di insicuri però. Oppure, viceversa, puoi non crederci. Decidere di affidare al destino l'americana ricerca della tua felicità. E cammino su un filo di lana.

La sensazione è perno di definizioni opposte. L'idealista ed il pragmatico. Chi si libra sul suo tacco dodici e chi si accontenta di appoggiarsi rasoterra. Magari sognando a tinte forti le decolleté rosse che non riuscirà a portare. Sono scelte di vita. Come il senno di poi con cui ti accorgi troppo tardi di aver avuto ragione. Sensazioni di divario tra quella che sono e quella che vorrei essere. Anche per questo ho bisogno di tornare a Madrid.

E intanto le giornate, qui, scorrono lente e al contempo veloci. Gli orologi si svelano artificiali quando devono arretrarsi in nome dell'ora legale. Ora guadagnata, tempo in più per cercare maglie verdi. O per organizzare minuziosa spazi piccoli e così risparmiare in check in. Promemoria di Ryan Air. Promemoria della Vueling. E intanto – vai tu a capire perchè – il dormiveglia scava tra i ricordi per fornirmi prototipi di immagini curiose.

Grace che mi insegna come farsi offrire da bere. Mi ricordo di lei anche davanti al reparto Desigual. Troppo caro. Troppo uguale. Troppo bello. Testa alta, passo svelto, mai guardarsi in giro. Il cappotto che scivola tecnicamente studiato dalle spalle. Morbido nei tempi e negli spazi. Sguardi che si girano, e aveva ragione. Non conta essere bella: basta mostrare di crederci.

E poi una spiaggia di Sistiana. Così, senza criterio. Ancora il coprifuoco, appena scoccata la maggiore età. La Lancia Y di Elisa. L'aria un po' frizzante della notte. I bassi di una discoteca riecheggiati in sottofondo dal rumore del mare. L'estate è quasi finita. Che cosa faremo? Che cos'è il domani? Forse non vale la pena di pensare. Guarda le stelle. Senti i sassi pungere felici sotto i piedi.

Il nesso, l'unico, è il mio senso di benessere. Costante in epoche diverse. Anni come secoli. Mesi come farfalle. Il nesso è il valore che do alle mie amicizie. La quantità di aspetti in cui mi sanno migliorare. Ora guadagnata per cercare colori. Per ruotare in flash mentali la ruota degli oggetti che vorrei. Sciarpe variopinte. Cappellini coi pon pon. Maglioni fluo col fiocco. Tutto ciò che non ho mai avuto il coraggio di indossare. Come il rossetto rosso, d'altra parte. E ormai è imprescindibile nel look. Ho bisogno di specchiarmi nelle tinte in fase Rem. Che adesso, manco lo sapessero, si fanno stranamente più scure.

Forse esiste un corso, per imparare a camminare sui tacchi.

Ed ho la sensazione che i reincontri di Madrid mi servano a congiungere varie fette di vita. Infanzia Erasmus. Fase groupie. Come se convergessero verso la fase finale di un racconto. Uno dei tanti libri che si chiude, eppur continua in quotidiano fuori dalle menti dei lettori. Un libro che mi ha fatta e costruita, per poi portarmi a scegliere la strada da imboccare. E, a proposito, chissà quando la biblioteca si degnerà di lasciarmi il romanzo che chiedo. Chissà perchè Luca Bianchini non ha scritto niente più. Chissà...Chissà.

Ma ho la sensazione che entro il prossimo San Juan avrò gia realizzato due desideri su tre. La sensazione che la Spagna mi completi. Che gli abbracci siano aria da respirare. Che, mai come questa volta, i concerti siano solo un pretesto per cercare il mio posto nel mondo. Lotta alla prima fila come lotta per la mia dimensione.

Ho la sensazione che Madrid sarà magnifico. E, mai come questa volta, la voglio ascoltare.

Ci si rilegge dopo Halloween, perciò.

Lungi da me trasformare questo spazio in un blog musicale. Insomma, finirei con l'essere un tantino monotona. In fondo la musica è già protagonista della mia vita. Della mia tesi. E spero pure di una professione futura. Perciò, decisamente, non dovrei eliminare l'intrinseca varietà che ha fatto di Italo-Spagnola il riflesso in bit di ciò che sono. Non lo farò, promesso. Probabilmente non ne sarei neanche capace.

Eppure, che volete che vi dica? A volte le Domeniche ti cadono in testa pesanti e noiose come chi dimentica che a due passi da lì è aperto il Mercatone Uno. Così ti viene voglia di ascoltare. Di cercare. Di scoprire. E di colpo ti si illuminano gli occhi dell'emozione nota che ti invade dalle cuffie: ancora una volta un brano ti ha descritta. Incredibile. Sarà il decimillesimo, ma non esiste limite a quello che senti tuo. Ecco perchè devo tradurne il testo. Ecco perchè ne condivido melodie. Perchè, a costo di essere monotona, penso ancora che le emozioni si godono di meno quando le tieni per te.

Questi sono Fito y los fitipaldis. Cantano Qué necesario es el Rock 'n' Roll.

Com'é necessario il Rock 'n'Roll !

[Fito y Fitipaldis, Antes de que cuente diez]

Domani mi sveglierò,

e ricomincerò da zero.

Ci sono tante cose che voglio fare,

che prima mi facevano paura.

E anche se mi perdo prima ancora di uscire,

guardando il lato positivo

ho il difetto di sorridere

per il solo fatto di non essere morto.

E in un secondo ho già deciso:

Quello che mi resta da vivere

è uguale, è uguale....

Non c'è maggior ragione

che quella di un cuore

sempre innamorato pazzo della vita

sto giocando il mio mazzo

e non so mai che carta mi uscirà.

Tu sei tutto ciò che ho

e anche se a volte muoio, rock 'n' roll, per te

per fortuna o per disgrazia quando ne ho bisogno ci sei sempre.

E il cielo è un vicolo

tanto alto quanto stretto,

Forse solo una canzone

che ho raccolto dal suolo.

Solo se canto con poca voce

Mi ascolterai dentro.

Com'è necessario il rock 'n' roll,

com'é imprescindibile la pelle.

E in un secondo ho già deciso:

quello che mi resta da vivere

è uguale, è uguale.

Non c'è maggior ragione

che quella di un cuore

sempre innamorato pazzo della vita

sto giocando il mio mazzo

e non so mai che carta mi uscirà.

Tu sei tutto ciò che ho

e anche se a volte muoio, rock 'n' roll, per te

per fortuna o per disgrazia quando ne ho bisogno ci sei

sempre.

Non c'è maggior ragione

che quella di un cuore

sempre innamorato pazzo della vita

sto giocando il mio mazzo

e non so mai che carta mi uscirà.

Tu sei tutto ciò che ho

e anche se a volte muoio, rock 'n' roll, per te

per fortuna o per disgrazia quando ne ho bisogno ci sei

sempre.

per fortuna o per disgrazia quando ne ho bisogno ci sei

sempre.

I videoclip ambientati a Madrid sono, per qualche motivo, troppo pochi. Diversamente da quanto accade con Barcellona, non ricoprono una varietà di generi. Sarà che di Madrid ci si innamora dell'essenza più che del lato estetico. E le atmosfere, da sempre, si rendono meglio con parole.

Per cui, questa volta, non saranno le immagini ad avere la priorità. Questa volta la città in cui tornerò tra dieci giorni l'omaggio nelle voci che l'hanno cantata. Alcune di quelle voci che, come è successo a me, vi ci si sono legate.

Buon ascolto, allora. Che tra l'altro il primo video è fatto pure molto bene.

L'ispirazione – pure lei – mi si é improvvisamente congelata. Ci si aggiunga che la causa é meritevole, ed avrò scuse sublimi per limitarmi oggi a copia-incollare post. Non che rischi il plagio, peraltro: l'articolo è pur sempre mio. L'ho scritto per il blog Dove c'é Musica, ma spero ne gradirete una sua ancor più ampia diffusione.

Buona lettura, quindi, da una scrittrice musicofila e pigra.

“El Grito de Mi Generación”, artisti uniti contro la povertà

La Settimana contro La Povertá nasce con l’intento di sensibilizzare in merito ad una delle piú grandi calamitá che affligono la popolazione planetaria. Lo fará per mezzo di manifestazioni ed eventi culturali che, dal 13 al 18 ottobre, attraverseranno la Spagna e l’Europa.

In appoggio alle nobili finalitá dell’iniziativa, un gruppo di artisti castigliani si sono uniti per dar vita ad un autentico gioiello musicale. Si chiama “El Grito de Mi Generación”, e approfitta di sferzate di energia rock per esortare alla partecipazione attiva nella lotta contro la fame nel mondo.

 A firmarlo, personalitá di spicco della musica iberica, come Dani Martín, David Otero (rispettivamente cantante e chitarrista del gruppo El Canto del Loco), Marcos Cao (de La Sonrisa de Julia) e Juan Suárez (de El sueño de Morfeo), che l’eseguiranno dal vivo il prossimo 16 Ottobre, cioè dopodomani, alla Puerta del Sol di Madrid.

Lo stesso giorno il brano sará inoltre trasmesso a reti unificate da tutte le radio spagnole, in una fascia oraria compresa tra le 8.30 e le 9.00, per essere successivamente distribuito in tutt’Europa.

A seguire, un video di esortazione alla partecipazione alle manifestazioni contro la povertà da parte di numerosi protagonisti dello show-business spagnolo.